No son las parcas quienes cortan el hilo ni es la enfermedad ni la bala lo que mata. Morimos cuando, por puro azar, cumplimos el acto preciso que nos marc? la vida al nacer: derramamos tres l?grimas de nuestro ojo izquierdo mientras del derecho brotan cinco, todo en exactamente cuarenta segundos; o tomamos con el peine justo cien cabellos; o vemos brillar la hoja de acero dos segundos antes de que se hunda en nuestra carne. Pocos son los signados con posibilidades muy remotas. Matusal?n muri? despu?s de parpadear ocho veces en perfecta sincronía con tres de sus nietos.

-Raúl Brasca




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Anoche se sobrepuso a las balas que lo acribillaron y huy? de la policía entre la multitud.
Se escondi? en la copa un ?rbol, se le rompi? la rama y termin? ensartado en una verja de hierro.
Se desprendi? del hierro, se durmi? en un basural y lo aprision? una pala mec?nica.
La pala lo liber?, cay? sobre una cinta transportadora y lo aplastaron toneladas de basura.
La cinta lo enfrent? a un horno, ?l no quiso entrar y empez? a retroceder.
Dej? la cinta y pas? a la pala, dej? la pala y fue al basural, dej? el basural y se ensart? en la verja, dej? la verja y se escondi? en el ?rbol, dej? el ?rbol y busc? a la policía.
Anoche puso el pecho a las balas que lo acribillaron y se derrumb? como cualquiera cuando lo llenan de plomo: completamente muerto.

-Raúl Brasca