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- Me gustaría hablar sobre Rorschach. Haría eso por mi, Walter? Me hablar? sobre Rorschach?

- Me sigue llamando "Walter". No me cae bien.

- Uhh.. No... No le caigo bien. Bien. Muy bien. Por..que es eso, exactamente?

- Gordo. Rico. Cree que entiende el dolor. Le dir? algo, doctor. Le dir? sobre Rorschach.

1956. 16 a?os de edad. Dej? el hospicio. Me convertí en obrero sin habilidades en la industria de la ropa. El trabajo, soportable pero desagradable. Tenía que lidiar con prendas femeninas.

1962. Orden especial para un vestido. Fluídos viscosos, entre dos capaas de latex, sensible al calor y la presi?n. La cliente, una joven de nombre italiano. Nunca recogio la orden. Dijo que el vestido era feo.
Incorrecto. No era feo. Blanco y negro. Moviendose. Cambiando apariencia...pero sin mezclarse. No gris.

Nadie la quería. Estaba destinada para mi. La lleve a casa. Aprendi a cortarla usando implementaciones calientes para resellar latex. Cuando había cortado suficiente, no parecía m?s como una mujer. Pronto, me había aburrido. La tela no tenía uso. La deje en la cajuela. Me olvide de ella.

Dos a?os pasaron. Marzo, 1964. Me detuve en un puesto de peri?dicos camino al trabajo. Compr? peri?dico. Ahí estaba ella. En portada. La mujer que había ordenado el vestido especial. Kitty Genovese. Violada. Torturada. Asesinada. Aquí en New York. Afuera de su propio apartamento. Algunos de ellos incluso vieron. Supe lo que la gente era entonces, detr?s de las evasiones y todos los enga?os. Avergonzado de la humanidad, me fui a casa. Tom? los restos de su vestido indeseado... e hice un rostro que pudiera soportar al ver en el espejo.

- Un rostro. Ya veo.

Walter, lo que le pas? a Kitty Genovese realmente prueba que toda la humanidad est? podrida? Creo que te has condicionado con una visi?n negativa del mundo. Hay gente buena tambi?n, c?mo...

- ¿Como usted?

- ¿Yo? Oh, bueno, yo no diría eso. Yo...

- No. Usted solo lo piensa. Piensa que usted es "buena persona".

- Muy bien, Ror... Bien, Walter.. Despu?s del asesinato de Kitty Genovese, decidiste ventilar tu hostilidad hacia los criminales de bajo mundo, haciendo una m?scara para ti, decidiste convertirte en Rorschach y...

- No sea estúpido. No era Rorschach en ese entonces. Era s?lo Kovacs. Kovacs pretendiendo ser Rorschach.

Para ser Rorschach se necesita cierto tipo de visi?n. En ese entonces, solo creí ser Rorschach. Muy ingenuo. Muy jov?n. Muy blando.

- ¿Blando? ¿Que quiere decir?

- Blando en los criminales. Muy joven para saber que hacer. Los dejaba vivos.

- A diferencia del Sr. Jacobi y todos esos otros asesinatos de los cuales usted es culpable, presumiblemente. Bien, viendo su archivo, no hay historial de violencia seria contra criminales antes de 1975...

- Como dije antes, blando.


....


- Hoy, el me dijo todo-


- Hola Rorschach. ¿Como esta hoy?

- En prisi?n. ¿Y usted?

- Uh... bien. Estoy bien. Pense que sería buena idea intentar m?s pruebas de tinta. ¿Que tal si miras esta imagen?

- La he visto antes.

- Si, lo s?.. Yo.. uh.. pens? que quiz? usted se estaba conteniendo, y quise intentarlo de nuevo. Vamos. Digame lo que realmente ve.

- Un perro. Un perro con la cabeza partida en dos.

- Ya.. Ya veo. Y...uh.. que cree que le partío la.. uh.. cabeza al perro? A la mitad?

- Yo fui.

1975. Un caso de secuestro. Quiz? la recuerda. Blaire Roche. 6 a?os de edad. Los secuestradores creían que ella estaba conectada a la fortuna Roche. Error estúpido. El padre manejaba un autobús. No tenian dinero.

Los días pasaban arrastrandose. Sin rastro de los secuestradores. Pens? en la peque?a ni?a, siendo abusada, atemorizada. No me gust?. Razones personales.

Visit? bares de bajo mundo y empec? a herir a las personas. Puse a catorce en el hospital s?lo por hacerlo. Quince me dieron una direcci?n. Una mala colonia. Olía a humedad y a colchones manchados.

Llegu? al anochecer. No había luces en el edificio. Algo hacia ruido en el campo baldío de la parte de atr?s. Perros de ataque. Dos pastores alemanes, peleando por un hueso. No se veían interesados en mí. De todas formas decidí no usar esa entrada. Entre por el frente, como un visitante respetable.

Un impacto de shock corrío por mi brazo, un chorro de calor se esparci? en mi pecho, como una manguera caliente. Fue Kovacs quien dijo "mam?!" en aquel entonces, enterrado en latex. Fue Kovacs quien cerr? sus ojos.

Fue Rorschach quien los abri? de nuevo.

Según mi informate, el hombre usando el edificio era un hombre llamado Gerald Grice.

Me qued? parado en la calle. Observandolo quemarse. Imagin? torsos sin extremidades; pechos oscureciendose; barrigas inciner?ndose, explotando en el fuego, uno a uno. Observ? por una hora.

Nadie sali?.

Me par? en la luz del fuego, ahogado en calor. Mancha de sangre en el pecho como el mapa de un nuevo continente violento. Me sentí limpio. Senti el planeta oscuro girar bajo mis pies y supe lo que a los gatos los hace gritar como beb?s en la noche.

Vi el cielo a trav?s de fuerte humo con grasa humana, y Dios no estaba ahí. La fría, sofocante oscuridad no se detiene y estamos solos. Vivimos nuestras vidas, sin tener nada mejor que hacer. Concebir la raz?n para despu?s. Nacemos del olvido, como ni?os; como nosotros, destinados al infierno, caminamos hacia el olvido. No hay nada m?s.

La existencia es al azar. No tiene ningún patr?n salvo lo que imaginamos al observarla por mucho tiempo. Ningún significado salvo el que elegimos imponer. Este mundo sin rumbo no esta formado por vagas fuerzas metafísicas. No es Dios quien mata a los ni?os. No el destino el que los masacra o el destino el que los alimenta a los perros. Somos nosotros. Solo nosotros. Las calles apestan a fuego. El vacío respirado fuertemente en mi coraz?n, convirtiendo sus ilusiones en hielo, rompi?ndose.

Renací entonces, libre de garabatear mi propio dise?o de este mundo moralmente vacio.

Fue Rorschach.

¿Eso responde a su pregunta, Doctor?

Estoy tomando todas las medidas necesarias para no atravesarme con "spoilers" en los internets el dia de hoy .